Elle arrête, parce que ses chevilles ne la portent plus.
Dans ses chaussons pastel, ça brûle.
Les chignons sautillent en rythme, sans se soucier le moins du monde de celui qui est tombé en route.
Elle regarde à travers un rideau de larmes.
Et, du haut de ses 6 ans, elle a mal.
Elle arrête parce que ses jambes ne la portent plus.
Au fond de ses narines, ça brûle.
La poudre blanche s'aligne, sans se soucier le moins du monde des dégâts qu'elle occasionne.
Elle renifle le rideau de sang.
Et, du haut de ses 12 ans, elle a mal.
Elle arrête parce que son coeur ne la porte plus.
Au fond de son être, ça brûle.
Sa peau de craie se fend, sans se soucier le moins du monde d ce qu'elle laisse échapper.
Elle s'allonge sur son rideau d'amertume.
Et, du haut de ses 18 ans, elle a mal.
"Six fois trois...dix-huit !"
"On lève la jambe...Plus haut !"
"Six fois trois...dix-huit !"
"Plus haut !"
"Six et six et six !"
"Eh, toi ?! T'as pas deux grammes ?"
"6...6...6"
"Allez, appuie !"
"Dix huit ?"
"Encore plus profond..."
Et, du haut de ses 18 ans, enfin, elle n'a plus mal.