La rose n'étais pas cette fleur de couleur rouge sang, c'était elle, une jeune fille . Elle avait l'allure d'une rose, le parfum d'une rose, la beauté d'une rose . Mais, comme toute les roses elle piquait . Oui, elle avait déjà piquée le coeur de plusieurs jeune homme, elle s'en voulait . Elle enchainait les petits amis . Jusqu'a ce jour . Le jour où elle rencontra cet homme . Celui qui vous met toute rouge quand il est là , celui qui fait chavirer votre coeur . Celui qui l'a rendait heureuse . Celui qui l'a emmené dans sa chambre, et qui a cueillit cette jeune rose pendant une nuit, puis la laissé faner sans demander son reste . Cette rose pleura pendant plusieurs jours . Elle dut se rendre a l'évidence . C'est quelques jours avaient donnés à ses bras la couleur de la rose rouge ...
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